Les fleurs n’ont pas de bord pour recueillir la pluie,
Les larmes des revers, les remords des saisons
Que l’on sert au dessert comme un péché mignon ;
A l’heure où meurt la mort à l’hôtel des gentils,
Comme un jardin d’hiver, un vers de vain trop cuit
Qui n’a le pied marin que si l’encre l’écrit,
La ligne s’étourdit sur le papier vélin ;
Paris sera dernière elle fera écrin
A ces humeurs couleurs devant ces murs sans teint,
Même si les acteurs récitent leurs quatrains,
Et si demain ne meurt que si on le lui dit ;
La poésie des rames, l’eau probe à crédit,
Te referont le col comme on pousse au vérin
Le ciel un peu trop bas de l’écume des nuits.