En accord à ce rang
Qu’on brode de raison
Qui pleure le mourant,
Epouse le talion
Raffermissant la reine
A l’âme de sa cuisse
Qu’oublie de faire sienne
La faveur qui s’y visse

En ordre les frontières
Qui guident le ruisseau
S’emmêle de ces guerres
Qui musique au pipeau
Elle sent le naguère
Cette mère de mots
Mouton si peu bergère
A garder son troupeau

Elle est surtout vulgaire
Amante de ces yeux
Qui laissent un désert
Un océan d’aveux
En séance plénière
Qui ne pense qu’à deux
Comblée d’être en lisière
Sans faire un pas vers eux