Les moineaux sont errants dans ce mouchoir de poche,
Un monde de géants à l’échelle des feuilles
Qui tombent en volant sur le petit cercueil
Où s’enterrent vivants l’affront et la galoche ;

Peut-être la photo ne serait pas fantoche,
Si le fond n’était faux et le feu sur le seuil
A nos yeux de nabots qui n’ont pas fait le deuil
Du joli, du pas-beau, du presque qui s’accroche ;

Avec nos mains gonflées, on a l’air de Gavroches
En errance attardée et nos corps pleins de bloches
Exhalent l’insensé de nos « désirlusions » ;

De tout ça, on ne sait ce qui va, ce qui cloche,
La tête dans les draps, le ciel n’est pas si moche,
Tant qu’on ne tend le bras pour coucher nos avions.